Simplement pour vous informer que, comme vous pouvez le constater, je suis encore bel et bien vivante -pour votre plus grand malheur, j'en suis persuadée ! Mais avec l'hypokhâgne, je n'ai que très peu de temps à consacrer à cet endroit. Cependant, pour ceux et celles qui souhaiteraient avoir de mes nouvelles, soyez certains que je m'en préoccuperais très prochainement et que je ne manquerais pas de vous relater quelques anecdotes toulousaines de mon cru.
Autrement, pour ceux et celles que cela intéresse, voici deux extraits de Lost Souls de Poppy Z Brite, que je me suis procuré récemment -mieux vaut tard que jamais. Autant vous dire que je n'ai pas été trop déçue.
~†~
[C'était l'enfant de la nuit par excellence, l'essence de tous les enfants maigres qui s'habillent de noir, soulignent leurs yeux à grands traits de khôl et qui se postent à leur fenêtre pour guetter la venue de la nuit. On eût dit que ce garçon avait passé toute son enfance dans l'arrière-salle d'un night-club sordide, qu'on l'avait nourri de pain au lait trempé dans du whisky, que la faim avait affiné les os de son visage. Ce mot seul suffisait à le définir : faim. Mais faim de quoi ? D'ivresse, de salut, de damnation, de nuit. Les cernes de ses yeux auraient pu être peints à l'aquarelle. Les poignets émergeant de son manteau étaient fins, délicatement noueux.]
[Il s'était réveillé dans la caravane, dans le lit de Christian. Zillah était étendu à ses côtés, la tête légèrement détournée, les cheveux étalés sur l'oreiller en traînées multicolores. Son visage endormi semblait presque innocent. Parce qu'on ne voyait pas ses yeux.
Père, pensa Nothing.
Il s'était levé en silence, ne souhaitant pas réveiller Zillah tout de suite. Il avait examiné son reflet dans le miroir de la salle de bains, parvenant encore à se regarder dans les yeux, et s'était dit : C'est ton propre père que tu baises depuis huit jours. Sa langue s'est mêlée à la tienne plus de fois que tu ne saurais les compter. Tu l'as sucé encore et encore... Tu as avalé une semence qui aurait pu engendrer tes frères et tes s½urs !
Mais il lui était impossible de ressentir un quelconque dégoût. Une quelconque honte. Il savait quels sentiments il était censé éprouver, des sentiments qui avaient courts dans le monde du jour, le monde de la raison. Mais il ne pouvait se forcer à mes éprouver. Que valaient ces règles mesquines dans le monde de la nuit, dans le monde du sang ?
(...)
Nothing contempla le plafond en souriant. Il ne le savait pas, mais son sourire exprimait une perversité qui lui était inconnue un mois auparavant.
Il se tourna vers la porte en entendant un bruit de pas. Une silhouette se dressait sur le seuil, ombre noire nimbée d'une aura argentée. De longs cheveux ondulés, des épaules droites. Une silhouette fine qui évoquait pourtant celle d'un géant, massive et royale. Zillah.
« Viens ici », dit Nothing. Zillah vint à lui et se glissa sous les draps frais. Lorsque les bras de Zillah se refermèrent autour de lui, Nothing s'entendit dire :
« Papa.»
Zillah lui embrassa les paupières, le front, les lèvres. « Oui. C'est adorable. Appelle-moi comme ça.
_Papa », murmura Nothing tandis que Zillah écartait les draps et lui embrassait la gorge, la poitrine, la tendre concavité qui soulignait ses côtes.
« Mon bébé », dit Zillah, et il le mordit avec douceur. Nothing sentit les derniers lambeaux de son ancienne vie –la ville, les ados apathiques réunis chez Skittle, les deux crétins bien intentionnés qui avaient prétendu être ses parents- s'arracher de son âme et dériver sur le fleuve chaud de la langue de Zillah. Sur un parfum de sang, d'herbes et d'autels.
(...)
Zillah serrait Nothing dans ses bras. Si un observateur avait soulevé le toit en fer blanc de la caravane pour regarder les deux silhouettes allongées sur le lit, la position de Zillah lui aurait parut à la fois protectrice et possessive. La joue collée à la tête de Nothing, il pensait : Ceci est à moi. Plus que tout ce que j'ai jamais possédé, plus que tout ce que je posséderai jamais, ceci est à moi. Ceci est ma semence, mon sang, mon âme.]
Autrement, pour ceux et celles que cela intéresse, voici deux extraits de Lost Souls de Poppy Z Brite, que je me suis procuré récemment -mieux vaut tard que jamais. Autant vous dire que je n'ai pas été trop déçue.
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[C'était l'enfant de la nuit par excellence, l'essence de tous les enfants maigres qui s'habillent de noir, soulignent leurs yeux à grands traits de khôl et qui se postent à leur fenêtre pour guetter la venue de la nuit. On eût dit que ce garçon avait passé toute son enfance dans l'arrière-salle d'un night-club sordide, qu'on l'avait nourri de pain au lait trempé dans du whisky, que la faim avait affiné les os de son visage. Ce mot seul suffisait à le définir : faim. Mais faim de quoi ? D'ivresse, de salut, de damnation, de nuit. Les cernes de ses yeux auraient pu être peints à l'aquarelle. Les poignets émergeant de son manteau étaient fins, délicatement noueux.]
[Il s'était réveillé dans la caravane, dans le lit de Christian. Zillah était étendu à ses côtés, la tête légèrement détournée, les cheveux étalés sur l'oreiller en traînées multicolores. Son visage endormi semblait presque innocent. Parce qu'on ne voyait pas ses yeux.
Père, pensa Nothing.
Il s'était levé en silence, ne souhaitant pas réveiller Zillah tout de suite. Il avait examiné son reflet dans le miroir de la salle de bains, parvenant encore à se regarder dans les yeux, et s'était dit : C'est ton propre père que tu baises depuis huit jours. Sa langue s'est mêlée à la tienne plus de fois que tu ne saurais les compter. Tu l'as sucé encore et encore... Tu as avalé une semence qui aurait pu engendrer tes frères et tes s½urs !
Mais il lui était impossible de ressentir un quelconque dégoût. Une quelconque honte. Il savait quels sentiments il était censé éprouver, des sentiments qui avaient courts dans le monde du jour, le monde de la raison. Mais il ne pouvait se forcer à mes éprouver. Que valaient ces règles mesquines dans le monde de la nuit, dans le monde du sang ?
(...)
Nothing contempla le plafond en souriant. Il ne le savait pas, mais son sourire exprimait une perversité qui lui était inconnue un mois auparavant.
Il se tourna vers la porte en entendant un bruit de pas. Une silhouette se dressait sur le seuil, ombre noire nimbée d'une aura argentée. De longs cheveux ondulés, des épaules droites. Une silhouette fine qui évoquait pourtant celle d'un géant, massive et royale. Zillah.
« Viens ici », dit Nothing. Zillah vint à lui et se glissa sous les draps frais. Lorsque les bras de Zillah se refermèrent autour de lui, Nothing s'entendit dire :
« Papa.»
Zillah lui embrassa les paupières, le front, les lèvres. « Oui. C'est adorable. Appelle-moi comme ça.
_Papa », murmura Nothing tandis que Zillah écartait les draps et lui embrassait la gorge, la poitrine, la tendre concavité qui soulignait ses côtes.
« Mon bébé », dit Zillah, et il le mordit avec douceur. Nothing sentit les derniers lambeaux de son ancienne vie –la ville, les ados apathiques réunis chez Skittle, les deux crétins bien intentionnés qui avaient prétendu être ses parents- s'arracher de son âme et dériver sur le fleuve chaud de la langue de Zillah. Sur un parfum de sang, d'herbes et d'autels.
(...)
Zillah serrait Nothing dans ses bras. Si un observateur avait soulevé le toit en fer blanc de la caravane pour regarder les deux silhouettes allongées sur le lit, la position de Zillah lui aurait parut à la fois protectrice et possessive. La joue collée à la tête de Nothing, il pensait : Ceci est à moi. Plus que tout ce que j'ai jamais possédé, plus que tout ce que je posséderai jamais, ceci est à moi. Ceci est ma semence, mon sang, mon âme.]
